我叫陳浩，是個網(wǎng)絡(luò)寫手。

入行三年，***余額常年維持在四位數(shù)，租住在城市邊緣的老舊小區(qū)，每天與泡面為伍，唯一的娛樂是看著**那可憐巴巴的訂閱數(shù)，幻想它某天能突然爆炸，我也能成為小說家。

對，我很窮，但我不甘心。

我總覺得，下一本，下一本一定能成！

只要抓住那個稍縱即逝的靈感，我就能寫出爆款，改變這**的命運(yùn)。

為了省點(diǎn)房租，也圖個清凈好碼字，我上周搬進(jìn)了城北這個比我還老十歲的**樓。

一室一廳，家具破舊，墻皮剝落，但便宜，而且采光居然不錯。

搬進(jìn)來收拾的時候，我在客廳那個帶著厚重木質(zhì)邊框、幾乎占了一面墻的老式穿衣鏡的縫隙里，發(fā)現(xiàn)了一張折疊的紙條。

紙頁泛黃，很脆，像是有些年頭了。

上面用一種略顯潦草，但筆鋒很硬的字跡寫著：“小心鏡子，它有時會映出別的東西?！?br>
1我捏著紙條，嗤笑一聲。

“故弄玄虛?！?br>
我嘟囔了一句。

大概是前房主小孩的惡作劇，或者是哪個無聊家伙看多了恐怖小說。

鏡子能映出什么？

不就是我嗎？

難道還能映出個美女陪我聊天不成？

我隨手把紙條揉成一團(tuán)，想扔進(jìn)垃圾桶，但不知怎的，手頓了頓，最后還是把它塞進(jìn)了書桌抽屜的角落里。

然后我就把這事拋在了腦后，繼續(xù)在溫飽線上掙扎，與我的鍵盤和那不爭氣的劇情搏斗。

直到今晚。

今天是交稿日，我又被可惡的卡文折磨得****。

對著空白的文檔坐了七八個小時，腦子里卻像塞了一團(tuán)草。

窗外天色早已漆黑，屋里只亮著一盞昏暗的臺燈。

煩躁，焦慮，還有一股對自己無能的憤怒，像野草一樣在胸腔里瘋長。

我猛地推開鍵盤，起身想去廚房灌點(diǎn)涼水冷靜一下。

經(jīng)過客廳那面穿衣鏡時，我下意識地瞥了一眼。

鏡子里，是我那張因?yàn)殚L期熬夜而憔悴不堪的臉，油膩的頭發(fā)，深重的黑眼圈，以及寫滿疲憊和挫敗的眼神。

****丑。

我扯了扯嘴角，想給自己一個鼓勵的微笑，哪怕假的也好。

鏡子里的那個“我”，也同步地、疲憊地扯起了嘴角。

但……就在嘴角弧度剛剛揚(yáng)起的瞬間，我全身的血液仿佛驟然凝固！

鏡子里的那個“我”，嘴角在上揚(yáng)到一個