我叫倪青葙，今年二十四歲，正在下墜。

耳邊是呼嘯的風(fēng)聲，單薄的病號(hào)服被風(fēng)濯滿(mǎn)，鼓蕩如帆。

真輕啊，輕得像一片羽毛，終于掙脫了那根牢牢拴住我的、名為“人生”的線(xiàn)。

下面，冰冷的水泥地正等待著給我一個(gè)堅(jiān)硬的擁抱，結(jié)束這漫長(zhǎng)而痛苦的一生。

就在幾分鐘前，我回頭看了那個(gè)孩子最后一眼。

她躺在嬰兒床里，像小貓一樣微弱地哭著。

對(duì)不起，孩子我連自己都溫暖不了，拿什么來(lái)暖你？

留在這個(gè)家，你只會(huì)變成第二個(gè)我。

我的離開(kāi)，或許是你能明白的關(guān)于“逃離”的第一課，哪怕這課堂如此血腥。

下墜的過(guò)程，短暫如剎那，又漫長(zhǎng)如一生。

飛，這就是飛的感覺(jué)嗎？

所有的重量都消失了。

那些打罵、背叛、被碾碎的夢(mèng)想……。

都遠(yuǎn)了，都輕了。

再見(jiàn)，不，永別了，這吃人的世界思緒，卻比身體墜落得更快，猛地被拽回到那個(gè)被稱(chēng)為“家”的、彌漫著劣質(zhì)**和剩飯煤氣的地方。

家？

不，這只是個(gè)用血緣關(guān)系捆扎的斗獸場(chǎng)。

而我，是那只最早被投喂給命運(yùn)的羔羊1 裂痕叢生的巢穴我的名字，青葙，是鄉(xiāng)間石縫里一種野草，也是味草藥。

命名那一刻，或許也曾承載過(guò)父母短暫的溫情，但這微弱的期望，早已**復(fù)一日麻將牌的刺耳聲響吞噬殆盡。

推開(kāi)那扇位于鎮(zhèn)子邊緣、墻皮剝落的舊樓里最陰暗潮濕的門(mén)，一股混雜著煙蒂、汗臭和絕望的氣息便會(huì)撲面而來(lái)。

家的中心，永遠(yuǎn)是那張油膩得反光的方寸麻將桌。

父親倪強(qiáng)和母親王娟的靈魂，仿佛被永久地釘在了那四把吱呀作響的竹椅上。

他們的喜怒哀樂(lè)，甚至呼吸，都系于牌局的輸贏。

父親贏錢(qián)時(shí)，會(huì)哼起不成調(diào)的小曲；輸錢(qián)了，則看什么都冒著邪火。

母親更實(shí)際，贏錢(qián)時(shí)眼放**，飛快藏錢(qián)：輸錢(qián)了便哭天搶地，咒罵一切。

家里鍋灶常冷，櫥柜空空，但牌桌上的賭資卻像一條永不枯竭的賭泉。

錢(qián)的來(lái)源是個(gè)謎，我不敢問(wèn)。

爭(zhēng)吵是常態(tài)。

為錢(qián)，為輸贏，也為母親那些漸漸坐實(shí)的**韻事。

我曾撞見(jiàn)陌生男人在巷口塞給她一卷鈔票，她回頭看見(jiàn)我，眼神瞬間兇狠：“敢亂說(shuō)就撕爛你的嘴！”

那一次她徹夜未歸，第二天鄰居用夾